Sofia

Chega de complicar,
e parece que tentar simplificar já é forçar.
Seria como falar:
-pare de pensar!
Não dá.

Meus olhos fogem do seu olhar,
procurando eu e ela mesma em outro lugar.
Sem folego para gritar,
basta me tocar.
Agora.

Não há sentido em atribuir sentido.
Parece que vou implorando por uma guia.
Ela é meu anjo da calma,
pois sem ela, nenhum me guarda.

O barulho do meus dedos nas suas orelhas,
o cheiro natural de madeira,
a cor forte, mas opaca,
eu tenho sorte, minha alma é fraca.

Mata a sede dos justos,
mas que injustiça só te procurar quando não suporto,
quando me vejo torto, sem jeito, esqueço.
Só a saudade para lembrar que preciso dela não só no tormento.

Cansei de complicar.
E esse texto está na hora de acabar.

É logo aqui.

Andrei Moreira está aqui.

Paraíso.

O tempo é fluido por aqui - disse o demônio.
Ele sabia que era um demônio pois aquela não era sua primeira aula, nem a última.
O mestre bagunçou seus cabelos esverdeados e riu, lambendo de leve as próprias cicatrizes.

Você não desiste mesmo... - falou o demônio num tom impossível entre a pergunta retórica e a briga desanimadora.
Quase sem espaço para cicatrizes, o aluno se expôs quase conscientemente, apenas como espectador de sua própria tortura. Mas quando esperava a última parte da tortura, quando esperava a voz do demônio dizer "de novo", ele abriu os olhos e percebeu que estava sozinho na sala de aula, e não havia nada para aprender com toda aquela dor.
E isso doeu mais que toda a eternidade que passou sendo torturado.

É possível ter que existir ao contrário, com um contra-propósito?
Se você considera aquilo existência...
Será que ele deve esperar a tortura acabar pra se ouvir dizendo "estou aqui"?

Talvez a parede do templo tenha caído, e ele estava com o machado em suas mãos.
Mas por que eu fiz aquilo? Só por não acreditar? - pensou, olhando para o sangue na parede.

Ele se sentiu tocado pelo demônio e acordou.
Escreveu seu conto e respirou pelo primeira vez aquele dia.
A arte é fluida por aqui.

Só?

176, finalmente me atingiu, me deu motivo, prevaleceu.


O que é ser correto?
Uma coisa é certa.
Certeza.

A Morte sente inveja de você.
Sonho conhece muito bem como funciona, afinal, este lá, deitado.
Só?

Todos conhecem a sua voz, mas seriam incapazes de reconhecê-la, não forma memória, metáfora.
Se eles sentem medo, você já foi.
Dá pra saber quando cativa alguém, dá pra sentir, dá pra entender, só.
Impossível compartilhar.

Eles menosprezam você, e ironicamente te fazem se sentir, só.
Muitos cultivam amizade com a dor para não ter sua presença.
Presente ausência.

Atlas, sombra sobre o lençol que te tateia a pele fina.
Corre calma, tira o ar.
Seus olhos se movendo sem (te) abrir.
Esta viva. Escravo da tua beleza.

Mata a/à vontade.

Quem quer viver para sempre?
Para se viver(;) só?

(Ainda) Não é agora.

Tenho dado muita atenção pra Sofia. Ela já me falou de sua Casa, das coisas que gosta, da Morte e de Sonho, mas principalmente da sua incrível capacidade de aprender coisas novas e ficar com cada vez mais dúvidas.

Já? 

Ainda não é a hora.

Ainda não. 

Não é agora.

Enquanto ela consome, 

meu tempo, energia, 

minha fé, minha paciência,

minha inteligência.

Sobre alguma coisa? Eu sou mais alguma coisa?

Engulo à seco, mesmo sendo fluido como o tempo.

Engulo o tempo, mesmo percebendo que tem gosto de morte,

Engulo a morte, mesmo sabendo que só tenho pesadelos,

Engulo o sonho, mesmo não tendo dormido,

Engulho um sono, um sono seco, sem tempo, morto.

Tenho pensado em tudo que eu costumava querer ser.

Tenho pensado em tudo sobre mim, tudo sobre eu e você.

Essa é a história da minha vida,

Essas são as mentiras que eu criei.

Monomania

Dois anos se passaram, e o medo de ser tocada passou.

Passou pelo menos o suficiente para ser feliz.

Me abraçar sem medo.

Do medo do toque ao prazer no toque,

mesmo assim, não foi o suficiente,

não foi o suficiente sentir.

Tivemos que ultrapassar tudo isso,

onde o toque não é mais necessário,

quando o toque se tornou vontade,

qual o toque pareceu bobagem,

quem o toque já está feliz.

Não sei se aprendemos a nadar ou se crescemos a ponto de dar pé nesse mar tão tempestuoso.

As ondas e marés nos fazem tombar ainda, sentir o esforço nas pernas e o cansaço,

mas não engolimos mais água, nem corremos o risco de morrer afogados.

A maturidade chegou, mas a luta continua, a vida continua batendo, só aprendemos a levantar as mãos para defender e mover o tronco para esquivar.

A gente ainda chora.

Mas é bem mais fácil parar quando estamos juntos, abraçados.

Quando enxugamos nossas lágrimas, umas nas outras.

A saudade nem é mais a mesma, não leva nada embora.

Agora nosso amor é como um vinho, ele matura por um tempo,

e quando fechado, longe, volta melhor, mais forte, mais valioso.

“I will protect you

From all around you

I will be here

Don't you cry

For one so small,

you seem so strong

My arms will hold you,

keep you safe and warm

This bond between us

can't be broken

I will be here

Don't you cry

'Cause you'll be in my heart”

E assim acabaram as palavras,

pois existem coisas que nem eu sei dizer.

Ou nem a linguagem consegue.

E esses 730 dias são Amor.

Já te fiz tantas cartas, são 4, 5, 6 ou mais.

Eu sei demais que ta demais.

Eu chego com essas palavras e você só ta querendo paz.

Você desvia pra cozinha e eu vou te amando atrás.

Se juntar cada verso meu e comparar vai dar pra ver, tem mais você que filosofia.

Tenho que me controlar se um dia quiser enriquecer.

Quem vai gostar de um blog sobre uma pessoa só?

E hoje eu falei pra mim, jurei até, que esse não seria para você e agora é.

Little Hell

A pintura já descasca na parede. O Monet parece não ter valido aqueles milhões.

Eu arranco meu coração, e tenho a esperança de morrer antes de ter a opotunidade de mentir pra você. Não adianta, eu sei que no final minhas intenção não ficam nas entrelinhas, e você as preenche sozinha. E meu coração se perderá, morrerá muito longe daqui. Por favor, me perdoe enquanto eu escrevo essa carta.

Eu sei me apaixonar, mas as vezes o amor parace não ser o suficiente.

Então isso é ser feliz? Você sabe que eu sempre imaginei algo mais que isso. Tem algo errado comigo? Por que eu sou tão frio? Meu coração se sente doente, e dói quando eu escrevo.

Então acorde. Era isso que nós esperávamos?

Parece que vou acabar morrendo pelas complicações que eu não resolvi. Todas minhas dívidas sem pagar. Meu filho sempre diz, " a vida não é tão dura assim." Eu sou o pior dos pessimistas. Um dia eu já fui melhor, mas agora as feridas começam a incomodar mais que as cicatrizes. Parece que essa foi mais uma lição que ficou por aí, desaprendida.

Mas isso não é um grito por pena ou por simpatia.

E se eu não puder ser tudo aquilo que você precisa? Eu me esforço pra continuar cumprindo as promessas, mas meu vício pode se tão destruidor. Por favor acredite, eu estou mais que arrependido. E se tudo tiver que ser assim mesmo? Isso quer dizer que eu tenho que te fazer sofrer tanto assim? Meus navios de guerra estão ancorados em seu coração tão delicado. Infelizmente minha mira está firme e certeira, como estava desde o começo. É complicado conviver comigo e viver com as memórias assombradas do passado.

Se nós pudéssemos apenas pendurar um espelho na parede, encarar o passado e esquecer de tudo...

Mas não podemos. Um dia sairemos desse inferno particular. O que esses demônios fizeram comigo? Arrancaram aos poucos as luzes que um dia brilharam nos meus olhos, usaram os fantasmas que eu mais temia. Mas essa escuridão no meu coração não vai durar pra sempre, ah não vai.

Fique perto, deite-se ao meu lado.

Eu preciso me sentir importante. Mas eu não acredito nos seus olhos, e no fundo do meu coração eu sei que você vai enganar. Você tem idéia das consequências que essa confiança pode trazer?

Eu sou pura aflição.

Estou desgastado. Eu que um dia fui o senhor dos mares, vivo agora com tempo emprestado e sangue nas mãos. Como eu fui perder meu caminho? Não há simpatia para alguém que ninguém conhece a cura.

E depois de todos aqueles milhares de anos, quando esperava mais sofrimento, ele se viu sozinho naquela sala de torturas. Levantou a cabeça, viu um homem com rostou e roupas um tanto quanto familiares e disse:

O tempo é fluido por aqui.

Ode ao Anti-vilão.

Juro, as vezes tenho que me perder para chegar aqui. Me ver escrevendo de novo, dando sentido ao que já tinha. Me dando o trabalho de não acreditar em mim, não ter esperança. A paciência de esperar sem ter expectativas é própria do sábio mestre que é procurado atrás da verdadeira fonte da sabedoria. Eu nunca provei dessa fonte, mas recusei provar de todas as imitações pobres que nós, humanos, criamos.

Hesher

Hesher é solitário. Ele odeia o mundo e todos que habitam nele. Possui cabelos sujos e longos. Tem tatuagens caseiras, incluindo um boneco de palito atirando na própria cabeça e um cotoco nas costas, que possuem um significado muito mais interessante do que o comum. Um homem desnutrido e que fuma dezenas de cigarros por dia. Seu passatempo é tocar fogo nas coisas ou explodi-las. Heshes mora na própria van.

Essa parece a descrição da personificação da escória do mundo, aquele câncer que ninguém quer por perto, e impossível de ignorar (diferente do pedinte e do drogado que dorme no ponto de ônibus). Um ser humano que causa incômodo apenar por existir, mas faz questão de incomodar e abalar o mundo de uma maneira nunca vista antes, sem fazer o mínimo esforço.

Você reconhece um herói, aquele mocinho de cabelo engomado, que beija as mais belas donzelas, salva o mundo sem pedir nada em troca, nunca mata ninguém, e é capaz de sacrificar tudo por um bem maior, aqueles que todos amam e necessitam (aquele que até já teve post nesse blog). Você reconhece o anti-herói, aquele barbudo, que cospe no chão, tem temperamento forte, procura a justiça com as próprias mãos, por motivos pessoais, e tem uma lista de princípios que segue para que o melhor pra ele aconteça, aquele que todos deveriam odiar, mas acabam gostando e agradecendo.

Mas você está preparado para reconhecer um anti-vilão?

Hesher é a personificação mais fiel de um, e não só fisicamente. Um anti-vilão, é aquele que todos deveriam reconhecer como vilão, aquele egoísta que não se importa com nada. Mas é muito mais que isso, um anti-vilão está tão a margem da sociedade que é incapaz de perceber alguma semelhança com outra pessoa, e só reflete um pouco de respeito nos raros momentos que percebe um pouco do seu pior em outro.

Sem contar as tatuagens. Quando você o encara e vê aquele boneco palito encrustado nas suas costelas a mostra, atirando na própria cabeça, quase um autorretrato, não se sabe se pelo suicídio ou pela desnutrição. Ao passar, você o olha de costas, e vê um cotoco (dedo médio) enorme rente a cervical, um sinal, uma mensagem: VÁ SE FUDER! você já passou, tarde demais.

"Sometimes life gives you the finger, and sometimes it gives you HESHER."

Ele é capaz de ver você sendo espancado na rua, olhar nos seus olhos, continuar andando, e esperar você chegar em casa sentado no sofá, de cueca, fumando. E isso te faz refletir. Naquele momento que você está sendo violentado tudo que deseja é uma ajuda para se vingar, mas depois de um tempo (se você tem uma consciência digna) você percebe que não é bem aquilo que queria.

O anti-vilão não é aquele que te faz sorrir e dá um bom exemplo, é aquele que te faz chorar com o que aprendeu.

Ele não se importa em jogar uma granada dentro de um carro da polícia, mas não é capaz de quebrar uma promessa para uma velha senhora. Um ser humano fantástico que mostra o que realmente importa na vida, que a superfície é fácil de cuidar e fácil de estragar, e te causa tanto ódio que faz você sair da apatia e inutilidade.

Um anti-vilão sabe que a esperança é ruim. Espectativas só te levam ao sofrimento e decepções, esperar um futuro melhor é condenar o próprio presente, pois sempre pode piorar, e sua esperança crescer junto com a decepção e o sofrimento. Um anti-vilão elimina esse ciclo vicioso

Te faz morrer um pouco, a ponto de se mover e seguir em frente. Mudar. Não necessariamente para um lugar melhor, mas sempre para um lugar bom para você, que te faz feliz.

Te mostra que os favores que todos te fazem não são verdadeiros. O respeito, que você tanto precisa, só os seres humanos mais nobres, ou até divinos lhe proporcionaram, não importa se ele é um inimigo ou um amigo. Você prefere que cortem sua garganta em um duelo Dothraki ou o tiro nas costas de João de Santo Cristo?

O ser humano que não rí da piada que é o mundo, mas te traz sabedoria através do ódio, merece respeito.

http://www.youtube.com/watch?v=MW331VIVOac