Paraíso.
O tempo é fluido por aqui - disse o demônio.
Ele sabia que era um demônio pois aquela não era sua primeira aula, nem a última.
O mestre bagunçou seus cabelos esverdeados e riu, lambendo de leve as próprias cicatrizes.
Você não desiste mesmo... - falou o demônio num tom impossível entre a pergunta retórica e a briga desanimadora.
Quase sem espaço para cicatrizes, o aluno se expôs quase conscientemente, apenas como espectador de sua própria tortura. Mas quando esperava a última parte da tortura, quando esperava a voz do demônio dizer "de novo", ele abriu os olhos e percebeu que estava sozinho na sala de aula, e não havia nada para aprender com toda aquela dor.
E isso doeu mais que toda a eternidade que passou sendo torturado.
É possível ter que existir ao contrário, com um contra-propósito?
Se você considera aquilo existência...
Será que ele deve esperar a tortura acabar pra se ouvir dizendo "estou aqui"?
Talvez a parede do templo tenha caído, e ele estava com o machado em suas mãos.
Mas por que eu fiz aquilo? Só por não acreditar? - pensou, olhando para o sangue na parede.
Ele se sentiu tocado pelo demônio e acordou.
Escreveu seu conto e respirou pelo primeira vez aquele dia.
A arte é fluida por aqui.
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